Domingo muda a hora.

Domingo dormimos mais uma horita, é que muda a hora, não esqueçer de atrasar os relógios 1 hora

Quentinhas e boas .

Aí estão elas, assadas, cozidas, são elas o prenúncio de uma estação do ano. Eu por mim já as comi, estavam bem boas.

O frio está a chegar de mansinho. Que bom !

Vou à despensa buscar as galochas.

Deixa-me lá ver se a máquina de calcular funciona ?

Vamos lá sofrer um bocado.

VIVA A REPÚBLICA. VIVA O POVO PORTUGUÊS.

VIVA O 5 de OUTUBRO.

100 anos da República Portuguesa.

VIVA A RESPÚBLICA.

LIBERDADE, IGUALDADE, FRATERNIDADE.

Aos domingos.

Aos domingos as ruas estão desertas
e parecem mais largas.
Ausentaram-se os homens à procura
de outros novos cansaços que os descansem.
Seu livre arbítrio algremente os força
a fazerem o mesmo que fizeram
os outros que foram fazer o que eles fazem.
E assim as ruas ficaram mais largas,
o ar mais limpo, o sol mais descoberto.
Ficaram os bêbados com mais espaço para trocarem as pernas
e espetarem o ventre e alargarem os braços
no amplexo de amor que só eles conhecem.
O olhar aberto às largas perspectivas
difunde-se e trespassa
os sucessivos, transparentes planos.

Um cão vadio sem pressas e sem medos
fareja o contentor tombado no passeio.

É domingo.
E aos domingos as árvores crescem na cidade,
e os pássaros, julgando-se no campo, desfazem-se a cantar empoleirados nelas.
Tudo volta ao princípio.
E ao princípio o lixo do contentor cheira ao estrume das vacas
e o asfalto da rua corre sem sobressaltos por entre as pedras
levando consigo a imagem das flores amarelas do tojo,
enquanto o transeunte,
no deslumbramento do encontro inesperado,
eleva a mão e acena
para o passeio fronteiro onde não vai ninguém.
António Gedeão, Novos Poemas Póstumos, 1990(in Poesia Completa, Lisboa, Edições João Sá da Costa, 2a. Ed., 1997, p. 188).

Senhoras e Senhores apresento-lhes a minha cria mais pequena.

Agora digam lá que não é a " coisa mai linda".

Ode ao Outuno.

Quero apenas cinco coisas..
Primeiro é o amor sem fim
A segunda é ver o outono
A terceira é o grave inverno
Em quarto lugar o verão
A quinta coisa são teus olhos
Não quero dormir sem teus olhos.
Não quero ser... sem que me olhes.
Abro mão da primavera para que continues me olhando.
Pablo Neruda